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La Muertera: hoy pena y rabia en esta cacería
Bosque
He subido. En los brazos un jardín salvaje. Tener un bosque es no tenerlo y aceptar que no me tenga.
El desvío del camino trae la sorpresa
quebrada con olor de primavera
la curva tiene hondura
el amarillo aromo en las orillas.
Cuando el ovillo cede
a los corredores del bosque
ramas cuadrangulares delirantes
motean con luz de invierno
serpenteantes caminos de tierra negra.